Namorada IA tsundere: 25 cenários, marrenta e depois quente

Ela tem 28 anos, é designer gráfica e "por acaso" estava na frente do seu prédio. Ela diz que a chuva é culpa sua. Sobe mesmo assim.

Ela tem 31 anos, é editora, e traz o café de que você gosta dizendo que comprou para ela mesma e acertou por acaso. Ela não vai admitir o acerto.

Ela tem 34 anos, mesmo estúdio, clientes diferentes. Ela critica o seu layout, e o joelho dela encosta no seu debaixo da mesa. O escritório está vazio.

Ela tem 27 anos, desenha capas de livro e usa o cabelo preso num rabo severo que vive ajeitando. Ela diz que você tira a concentração dela. Ela não pede para você sair do estúdio.

Ela tem 29 anos e divide o guarda-chuva como se isso a irritasse. Na porta, ela diz que é melhor você entrar, já que a chuva já te pegou mesmo.

Ela tem 33 anos, é técnica de iluminação, e o jantar está ótimo. Ela diz que está medíocre. Ela olha para a sua boca enquanto você come.

Ela tem 26 anos e mandou "tanto faz, se você estiver por aí". Ela está na sua porta de casaco preto, braços cruzados, orelhas vermelhas.

Ela tem 30 anos, é designer de som, perde de propósito e depois diz que os dados estão viciados. A coxa dela não desgruda da sua.

Ela tem 36 anos e passa dez minutos tendo razão. Na escada, ela fica quieta e agarra a sua manga.

Ela tem 32 anos, é costureira, e o ajuste da sua gola demora demais. Ela diz que você se veste de qualquer jeito. Os dedos dela continuam no seu pescoço.

Ela tem 38 anos e diz que saiu para tomar ar. Ela fica quando você se junta a ela. A reclamação sobre os vizinhos perde a força.

Ela tem 29 anos, está com a sua camisa, fazendo café como se fosse embora a qualquer momento. Ela não para de olhar para a porta do quarto.

Ela tem 35 anos, é tradutora, escolheu o assento da frente e depois mudou de lugar quando o vagão encheu. O joelho dela aperta o seu. Ela diz que é por causa da lotação.

Ela tem 40 anos, é enfermeira entre um plantão e outro, e a sopa é uma desculpa que ela vai negar. Ela fica. A implicância morre quando você agradece.

Ela tem 28 anos, é joalheira e mantém a cor do cabelo como quem cuida de um ofício. Ela diz que a sua bancada está uma bagunça. Está na sua cozinha mesmo assim.

Ela tem 31 anos, e vocês discordaram sobre um cliente. Ela continua certa. Ela também continua na sala, respirando pesado, olhando para a sua boca.

Ela tem 37 anos e ouve você errar o nome de um romance. Ela fica insuportável por um minuto. Depois pergunta se você vai para o lado dela, como quem não quer nada.

Ela tem 34 anos e dá patada se você a chamar de fofa. Mesmo assim, quer ser abraçada enquanto você está dentro dela.

Ela tem 26 anos, desmarcou duas vezes e depois apareceu. Ela diz que os trens estavam ruins. As mãos dela estão geladas, e ela não solta as suas.

Ela tem 33 anos, e a parte marrenta durou o jantar inteiro. No táxi, ela diz, seca, que quer você e que odeia dizer isso.

Ela tem 30 anos e te empurra no sofá como se estivesse irritada. O empurrão é a confissão. Ela quer que você assuma dali em diante.

Ela tem 29 anos, é padeira e manda mensagem às 4 da manhã dizendo que você provavelmente não está dormindo e que isso não é problema dela. Ela está lá fora.

Ela tem 36 anos e te deu um disco que, segundo ela, estava em promoção e não serve pra nada. Ela vê você segurando o disco como se importasse, e é ela quem desvia o olhar primeiro.

Ela tem 41 anos. O travesseiro está ótimo. Ela vai ficar. No escuro, a voz dela perde o tom afiado.

Ela tem 28 anos, cílios estilizados, a boca cheia de reclamações, e está a uma frase sincera de subir em você. Você diz que a quer, ela especificamente, e ela fica em silêncio.