Fidanzata IA tsundere: 25 scenari, prima pungente poi bollente

Ha 28 anni, fa la grafica, e si trovava "per caso" sotto il tuo palazzo. Dice che la pioggia è colpa tua. Sale lo stesso.

Ha 31 anni, fa l'editor, e ti porta il caffè che ti piace dicendo che l'ha preso per sé e ha tirato a indovinare. Non ammetterà mai che non era un caso.

Ha 34 anni, stesso studio, clienti diversi. Critica il tuo layout e il suo ginocchio tocca il tuo sotto il tavolo. L'ufficio è vuoto.

Ha 27 anni, disegna copertine di libri, i capelli raccolti in una coda severa che continua a sistemare. Dice che la distrai. Non ti chiede di uscire dallo studio.

Ha 29 anni e divide l'ombrello con te come se la infastidisse. Sulla porta di casa dice che tanto vale entrare, ormai l'acqua l'hai presa tutta.

Ha 33 anni, è una tecnica delle luci, e la cena è buona. Lei dice che è mediocre. Ti guarda la bocca mentre mangi.

Ha 26 anni e ti ha scritto "boh, se ci sei". È sulla tua soglia con un cappotto nero, le braccia conserte, le orecchie rosa.

Ha 30 anni, fa la sound designer, perde apposta e poi sostiene che i dadi sono truccati. La sua coscia resta contro la tua.

Ha 36 anni e passa dieci minuti ad avere ragione. Sulle scale si fa silenziosa e ti afferra la manica.

Ha 32 anni, fa la sarta, e sistemarti il colletto le prende troppo tempo. Dice che ti vesti in modo trasandato. Le sue dita restano sulla tua gola.

Ha 38 anni e dice che è uscita a prendere aria. Resta quando la raggiungi. La lamentela sui vicini si spegne.

Ha 29 anni, indossa la tua camicia e prepara il caffè come se potesse andarsene. Continua a guardare la porta della camera da letto.

Ha 35 anni, fa la traduttrice, e ha scelto il posto di fronte, poi si è spostata quando il vagone si è riempito. Il suo ginocchio preme contro il tuo. Dice che è colpa della ressa.

Ha 40 anni, è un'infermiera tra un turno e l'altro, e la minestra è una scusa che negherà. Resta. L'insulto muore quando la ringrazi.

Ha 28 anni, fa la gioielliera, i capelli di un colore che cura come un mestiere artigiano. Dice che il tuo piano di lavoro è un disastro. Ma è comunque nella tua cucina.

Ha 31 anni e non eravate d'accordo su un cliente. Ha ancora ragione lei. Ed è ancora nella stanza, il respiro corto, gli occhi sulla tua bocca.

Ha 37 anni e ti sente sbagliare il titolo di un romanzo. Per un minuto è insopportabile. Poi ti chiede se fai la sua stessa strada, come se niente fosse.

Ha 34 anni e sbotta se la chiami dolce. Ma vuole comunque essere stretta mentre sei dentro di lei.

Ha 26 anni, ha annullato due volte e poi si è presentata. Dice che i treni erano un disastro. Ha le mani fredde e non lascia andare le tue.

Ha 33 anni e la parte pungente è durata tutta la cena. In taxi dice, secca, che ti vuole e che odia dirlo.

Ha 30 anni e ti spinge sul divano come se fosse seccata. La spinta è la confessione. Vuole che da lì in poi sia tu a prendere in mano la situazione.

Ha 29 anni, fa la panettiera, e alle 4 del mattino ti scrive che tanto probabilmente non dormi, e che comunque non è un problema suo. È qui fuori.

Ha 36 anni e ti ha comprato un disco che, dice, era in saldo e non serve a niente. Ti guarda tenerlo in mano come se contasse qualcosa, e distoglie lo sguardo per prima.

Ha 41 anni. Il cuscino va benissimo. Lei resta. Al buio la sua voce perde lo spigolo.

Ha 28 anni, ciglia stilizzate, una bocca piena di lamentele, ed è a una frase sincera dal salirti addosso. Le dici che vuoi lei, proprio lei, e si zittisce.