Petite amie IA tsundere : 25 scénarios, piquante puis brûlante

Elle a 28 ans, graphiste, et elle se trouvait « par hasard » devant votre immeuble. Elle dit que la pluie, c'est votre faute. Elle monte quand même.

Elle a 31 ans, éditrice, et elle vous apporte le café que vous aimez en disant qu'elle l'a pris pour elle-même, au jugé. Elle refusera d'admettre qu'elle a deviné.

Elle a 34 ans, même studio, clients différents. Elle critique votre mise en page et son genou touche le vôtre sous la table. Le bureau est vide.

Elle a 27 ans, elle dessine des couvertures de livres, les cheveux sévèrement attachés, et elle n'arrête pas de refaire sa coiffure. Elle dit que vous la déconcentrez. Elle ne vous demande pas de quitter l'atelier.

Elle a 29 ans et elle partage son parapluie comme si ça l'agaçait. Devant sa porte, elle dit que vous pouvez aussi bien entrer, puisque de toute façon vous dégoulinez déjà.

Elle a 33 ans, technicienne lumière, et le dîner est bon. Elle dit qu'il est médiocre. Elle regarde votre bouche pendant que vous mangez.

Elle a 26 ans et elle a écrit « bref, si t'es dans le coin ». Elle est sur votre perron en manteau noir, les bras croisés, les oreilles roses.

Elle a 30 ans, sound designer, et elle perd exprès, puis prétend que les dés sont pipés. Sa cuisse reste contre la vôtre.

Elle a 36 ans et passe dix minutes à avoir raison. Dans la cage d'escalier, elle se tait et attrape votre manche.

Elle a 32 ans, couturière, et elle met trop de temps à rajuster votre col. Elle dit que vous vous habillez n'importe comment. Ses doigts restent sur votre gorge.

Elle a 38 ans et dit qu'elle est sortie prendre l'air. Elle reste quand vous la rejoignez. Les plaintes contre les voisins s'éteignent.

Elle a 29 ans, dans votre chemise, et elle prépare le café comme si elle allait peut-être partir. Elle n'arrête pas de regarder la porte de la chambre.

Elle a 35 ans, traductrice, et elle a choisi le siège d'en face, puis elle est venue à côté de vous quand la voiture s'est remplie. Son genou presse le vôtre. Elle dit que c'est la faute de la foule.

Elle a 40 ans, infirmière entre deux gardes, et la soupe est un prétexte qu'elle niera. Elle reste. La pique meurt quand vous la remerciez.

Elle a 28 ans, bijoutière, des cheveux d'une couleur qu'elle entretient comme un artisanat. Elle dit que votre plan de travail est un bazar. Elle est dans votre cuisine quand même.

Elle a 31 ans et vous n'étiez pas d'accord à propos d'un client. Elle a toujours raison. Elle est aussi toujours dans la pièce, le souffle court, les yeux sur votre bouche.

Elle a 37 ans et vous entend écorcher le titre d'un roman. Elle est insupportable pendant une minute. Puis elle vous demande si vous allez dans sa direction, comme si de rien n'était.

Elle a 34 ans et elle s'emporte si vous lui dites qu'elle est adorable. Elle veut quand même être serrée contre vous pendant que vous êtes en elle.

Elle a 26 ans, elle a annulé deux fois, puis elle est venue. Elle dit que les trains étaient en retard. Ses mains sont froides et elle ne lâche pas les vôtres.

Elle a 33 ans et la partie piquante a duré tout le dîner. Dans le taxi, elle dit, d'une voix plate, qu'elle vous veut et qu'elle déteste le dire.

Elle a 30 ans et elle vous pousse sur le canapé comme si elle était agacée. La poussée, c'est l'aveu. Elle veut que vous preniez la suite.

Elle a 29 ans, boulangère, et elle vous écrit à 4 h du matin que vous ne dormez sûrement pas et que ce n'est pas son problème. Elle est dehors.

Elle a 36 ans et elle vous a acheté un vinyle qu'elle prétend avoir eu en solde et sans intérêt. Elle vous regarde le tenir comme s'il comptait, et c'est elle qui détourne les yeux la première.

Elle a 41 ans. L'oreiller est très bien. Elle reste. Dans le noir, sa voix perd son tranchant.

Elle a 28 ans, des cils stylisés, la bouche pleine de reproches, et une seule phrase sincère la sépare du moment où elle vous grimpe dessus. Vous dites que vous la voulez, elle et personne d'autre, et elle se tait.