Novia IA tsundere: 25 escenarios, primero espinosa y luego ardiente

Tiene 28 años, es diseñadora gráfica y "pasaba por casualidad" delante de tu edificio. Dice que la lluvia es culpa tuya. Aun así, sube.

Tiene 31 años, es editora y te trae el café que te gusta mientras dice que era para ella y que lo eligió al azar. No piensa admitir que lo adivinó.

Tiene 34 años y trabaja en tu mismo estudio, con otros clientes. Critica tu diseño y su rodilla toca la tuya bajo la mesa. La oficina está vacía.

Tiene 27 años, dibuja portadas de libros y lleva el pelo recogido en una coleta severa que no deja de arreglarse. Dice que la distraes. No te pide que te vayas del estudio.

Tiene 29 años y comparte el paraguas como si le fastidiara. En su puerta dice que ya puedes pasar, total, ya te mojaste.

Tiene 33 años, es técnica de iluminación y la cena está buena. Dice que es mediocre. Te mira la boca mientras comes.

Tiene 26 años y te escribió "como quieras, si andas por ahí". Está en tu puerta con un abrigo negro, los brazos cruzados y las orejas coloradas.

Tiene 30 años, es diseñadora de sonido, pierde a propósito y luego dice que los dados están trucados. Su muslo sigue pegado al tuyo.

Tiene 36 años y se pasa diez minutos teniendo razón. En la escalera se queda callada y te agarra de la manga.

Tiene 32 años, es modista y arreglarte el cuello de la camisa le lleva demasiado tiempo. Dice que vistes con descuido. Sus dedos se quedan en tu cuello.

Tiene 38 años y dice que salió a tomar el aire. Se queda cuando sales con ella. La queja sobre los vecinos se va apagando.

Tiene 29 años, lleva tu camisa y prepara café como si fuera a irse. No deja de mirar la puerta del dormitorio.

Tiene 35 años, es traductora, eligió el asiento de enfrente y luego se cambió cuando el vagón se llenó. Su rodilla aprieta la tuya. Dice que es por la gente.

Tiene 40 años, es enfermera, está entre dos turnos y la sopa es una excusa que negará. Se queda. La crítica muere cuando le das las gracias.

Tiene 28 años, es joyera y cuida el color de su pelo como si fuera un oficio. Dice que la barra de tu cocina es un desastre. Aun así, ahí está, en tu cocina.

Tiene 31 años y tuviste un desacuerdo con ella sobre un cliente. Ella sigue teniendo razón. También sigue en la habitación, respirando agitada y mirándote la boca.

Tiene 37 años y te oye equivocarte con el título de una novela. Durante un minuto es insoportable. Luego te pregunta si vas en su dirección, como si nada.

Tiene 34 años y salta si le dices que es dulce. Aun así, quiere que la abraces mientras estás dentro de ella.

Tiene 26 años, canceló dos veces y luego se presentó. Dice que los trenes eran un desastre. Tiene las manos frías y no suelta las tuyas.

Tiene 33 años y la parte espinosa duró toda la cena. En el taxi te dice, sin rodeos, que te desea y que odia decirlo.

Tiene 30 años y te empuja al sofá como si estuviera fastidiada. El empujón es la confesión. Quiere que sigas tú a partir de ahí.

Tiene 29 años, es panadera y te escribe a las 4 de la madrugada que seguramente no duermes y que no es su problema. Está en tu puerta.

Tiene 36 años y te compró un disco que, según ella, estaba de oferta y no sirve para nada. Te ve sostenerlo como si importara, y es ella la que aparta la mirada primero.

Tiene 41 años. La almohada está bien. Se queda. En la oscuridad, su voz pierde el filo.

Tiene 28 años, pestañas estilizadas, la boca llena de quejas, y está a una frase sincera de subirse encima de ti. Le dices que la deseas, a ella en concreto, y se queda callada.