Tsundere-KI-Freundin: 25 Szenarien, erst kratzbürstig, dann heiß

Sie ist 28, Grafikdesignerin, und war „zufällig“ vor deinem Haus. Sie sagt, der Regen ist deine Schuld. Sie kommt trotzdem mit hoch.

Sie ist 31, Lektorin, und bringt dir genau den Kaffee, den du magst, während sie behauptet, sie habe ihn für sich gekauft und nur geraten. Was hinter dem Raten steckt, gibt sie nicht zu.

Sie ist 34, gleiches Studio, andere Kunden. Sie kritisiert dein Layout, und ihr Knie berührt deins unter dem Tisch. Das Büro ist leer.

Sie ist 27, zeichnet Buchumschläge, die Haare streng zusammengebunden, und sie richtet sie ständig neu. Sie sagt, du lenkst sie ab. Sie bittet dich nicht, das Studio zu verlassen.

Sie ist 29 und teilt den Schirm mit dir, als würde es sie nerven. An ihrer Tür sagt sie, du kannst genauso gut reinkommen, nass bist du ja sowieso schon.

Sie ist 33, Lichttechnikerin, und das Essen ist gut. Sie sagt, es ist mittelmäßig. Sie beobachtet deinen Mund, während du isst.

Sie ist 26 und hat geschrieben: „egal, falls du in der Nähe bist“. Sie steht in einem schwarzen Mantel auf deiner Treppe, die Arme verschränkt, die Ohren rosa.

Sie ist 30, Sounddesignerin, verliert absichtlich und behauptet dann, die Würfel seien gezinkt. Ihr Oberschenkel bleibt an deinem.

Sie ist 36 und verbringt zehn Minuten damit, recht zu haben. Im Treppenhaus wird sie still und packt dich am Ärmel.

Sie ist 32, Schneiderin, und das Richten deines Kragens dauert zu lange. Sie sagt, du ziehst dich nachlässig an. Ihre Finger bleiben an deinem Hals.

Sie ist 38 und sagt, sie sei zum Luftschnappen rausgekommen. Sie bleibt, als du dazukommst. Das Gemecker über die Nachbarn verebbt.

Sie ist 29, trägt dein Hemd und macht Kaffee, als würde sie gleich gehen. Sie schaut immer wieder zur Schlafzimmertür.

Sie ist 35, Übersetzerin, hat sich erst gegenüber gesetzt und ist dann umgezogen, als der Wagen voll wurde. Ihr Knie drückt gegen deins. Sie sagt, das liegt am Gedränge.

Sie ist 40, Krankenpflegerin zwischen zwei Schichten, und die Suppe ist ein Vorwand, den sie abstreiten wird. Sie bleibt. Die Spitze verstummt, als du dich bedankst.

Sie ist 28, Goldschmiedin, ihre Haarfarbe pflegt sie wie ein Handwerk. Sie sagt, deine Arbeitsplatte ist ein Chaos. Sie ist trotzdem in deiner Küche.

Sie ist 31, und ihr wart euch bei einem Kunden uneinig. Sie hat immer noch recht. Sie ist aber auch immer noch im Raum, atmet schwer und schaut auf deinen Mund.

Sie ist 37 und hört, wie du einen Roman falsch benennst. Eine Minute lang ist sie unerträglich. Dann fragt sie ganz beiläufig, ob du in ihre Richtung gehst.

Sie ist 34 und fährt dich an, wenn du sie süß nennst. Trotzdem will sie gehalten werden, während du in ihr bist.

Sie ist 26, hat zweimal abgesagt und stand dann doch da. Sie sagt, die Züge waren schlimm. Ihre Hände sind kalt, und sie lässt deine nicht los.

Sie ist 33, und der kratzbürstige Teil hat das ganze Abendessen gedauert. Im Taxi sagt sie trocken, dass sie dich will und es hasst, das auszusprechen.

Sie ist 30 und schubst dich auf die Couch, als wäre sie genervt. Der Schubs ist das Geständnis. Sie will, dass du ab da übernimmst.

Sie ist 29, Bäckerin, und schreibt um 4 Uhr morgens, dass du wahrscheinlich wach bist und das nicht ihr Problem ist. Sie steht vor der Tür.

Sie ist 36 und hat dir eine Platte gekauft, die angeblich im Angebot und sowieso nutzlos war. Sie sieht zu, wie du sie hältst, als würde sie dir etwas bedeuten, und sie schaut als Erste weg.

Sie ist 41. Das Kissen ist in Ordnung. Sie bleibt. Im Dunkeln verliert ihre Stimme die Schärfe.

Sie ist 28, stilisierte Wimpern, ein Mund voller Beschwerden, und nur einen ehrlichen Satz davon entfernt, auf dich zu klettern. Du sagst, dass du sie willst, genau sie, und sie wird still.